Mini-album de pop dingue par un Frenchy de Londres. Critique et écoute.
On avait laissé ce mutant mouvant entre Touraine et Ecosse, bricolant un folk dingo, perturbé de flashbacks – le garçon avait goûté, comme d’autres se gavent de psychotropes, au jazz illuminé, au punk-rock détraqué ou à l’electro sauvageonne.
Désormais en trio débridé, à la géographie incertaine (Trümmel vit à Londres, les autres dans le cosmos), il accepte ce bazar comme un bon conseil, un vieil ami, ne prenant plus le soin d’épargner son écriture appliquée de ces assauts venus d’ailleurs.
Chaque chanson, à multiples tiroirs, en contient ainsi une dizaine d’autres, extravagantes et bariolées, sautant du coq à l’âme, du hip-hop au punk, braque comme du Beck qui aurait forcé sur la Beck’s.