Clap! Clap!

Sachez que j’ai quitté ma maison de disques, Sony, qui, pour se consoler, s’est mise en ménage avec BMG rigole, un peu jaune, Pascal Parisot dans son dossier de presse. Il y a des fois où les étiquettes, trop imprudemment enfoncées, deviennent des poignards dans le dos des hommes libres. Estampillé chanteur rigolo à ses débuts, Parisot a fait les frais d’une purge injuste lorsque le top du rire fut incarné par la doublette sinistre Sanseverino/Bénabar, lui qui ne boxe pourtant pas dans la même catégorie que ces lourdingues.

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Léger, Parisot ne l’est pourtant qu’en apparence, à l’image de ce xylophone qui ouvre son troisième album et rappelle plus volontiers Tati que Franck Dubosc. Avec sa voix caoutchouteuse, à inscrire dans une veine Vian/early Gainsbourg, il s’offre ici un tour de chant façon cabaret, dans une ambiance de faux live très amicale mais jamais démago. Il s’approprie Le Roi des cons de Brassens, qu’il plonge dans une jungle exotica digne de Les Baxter, et égrène comme ça des petites perles musicales hors mode qu’il habite avec des mots qui grincent autant qu’ils prêtent à sourire (Je ne m aime plus, Saint-Glinglin).

On n’est pas vraiment surpris d’apprendre, dans un générique de fin mis en musique, qu’Albin de La Simone joue (c’est le mot) des claviers dans cette entreprise artisanale, ou ailleurs que Delerm l’a récemment rejoint sur scène, tant ces grands esprits possèdent plus d’une case en commun, à commencer par cette douce dinguerie lettrée qui rassure tout ceux qui ne peuvent se satisfaire que la chanson française finisse un jour par ressembler à un barbecue chez Patrick Sébastien. Plus qu’un disque, un acte de résistance.