Sur la pochette de Buggy, il y a un garçon barbu avec un T-shirt du groupe Magma et fatalement, on a eu peu les chocottes. Le groupe pose dans un diner ou un deli parce que Buggy n’a pas envie de fréquenter les cafés ou les bars, ces saloperies d’ici que la naissance leur a […]
Sur la pochette de Buggy, il y a un garçon barbu avec un T-shirt du groupe Magma et fatalement, on a eu peu les chocottes. Le groupe pose dans un diner ou un deli parce que Buggy n’a pas envie de fréquenter les cafés ou les bars, ces saloperies d’ici que la naissance leur a imposées alors qu’eux, comme Yves Simon, rêvent de New York, New York City sur Hudson ? en lieu et place de Strasbourg sur Rhin, où la cigogne a fait une grave erreur de livraison.
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Un peu à la manière des Weather Prophets, qui fantasmaient New York depuis Londres avec de grands yeux romantiques d’Européens, Bugsy connaît par cœur le rock lettré américain, son dandysme de trottoir, sa déglingue flamboyante. A la façon de Luna ou Yo La Tengo, immenses groupes sans importance, Buggy est ainsi un genre de tribute-band à un raffinement pop suranné, à ces arpèges hautains et à ces chœurs brisés qui, des Byrds à Television, du troisième Velvet à Pavement, font qu’aujourd’hui encore on a le droit de porter avec une classe inouïe une frange et des lunettes noires ? c’est mieux qu’un T-shirt Magma et la barbe.
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