Wanda

Wanda, film noir terreux et road-movie poisseux, est un film qui paie une sale mine. Barbara Loden, alors épouse et actrice d’Elia Kazan, y invente pourtant une figure féminine inédite, très provocante, dont la descendance est loin d’être tarie aujourd’hui (ce n’est pas un hasard si Isabelle Huppert, et nulle autre actrice, a pris en main la ressortie du film en 2003) : une femme qui se croit morte, nulle et idiote, absente à sa vie, qui n’éprouve rien, qui se fait sans cesse rabrouer ou manipuler par les hommes (en l’occurrence, dans le film, une sorte de Groucho Marx suant et pas drôle), mais qui au final reste, sinon libre, en tout cas imprenable, impénétrable. Quant à la mise en scène du film, cette bonne vieille lune, on pourrait tout simplement la qualifier de “blanche”, comme en littérature. Dans 50 ans de cinéma américain, Coursodon et Tavernier écrivent : “Wanda est un film où l’on a froid, où une gifle fait mal longtemps, où l’on a peur d’oublier l’ordre qu’on vous donne.” Wanda, coup d’essai (c’est le seul long métrage réalisé par Loden) et chef-d’œuvre sec, est bien cela, le cri de douleur muet d’une exclue non seulement du rêve américain mais du monde vivant, un autoportrait angoissé d’autant plus violent qu’il est retenu. Après sa présentation à la Quinzaine, le film remporta le Prix de la critique à la Mostra de Venise. Etrangement, Wanda sortit plusieurs fois en France, comme s’il était écrit qu’il ne devait jamais cesser de revenir nous hanter : en 1975, puis en 1982 (grâce notamment à Marguerite Duras, qui l’aimait), puis en 2003. Barbara Loden, elle, est morte en 1980, d’un cancer, à 48 ans.

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(Critique parue dans le supplément au n°646 des Inrockuptibles, Les 40 ans de la Quinzaine)