Parfois, cette envie d' occulter les films, de se contenter uniquement des titres. Celui choisi par Serge Meynard nous invitait à bienveillance ? titre qui exhume un terme tombé en désuétude et que Debord aimait à employer pour nommer ces filles qui s'enivraient chez Moineau, quand aujourd'hui, qui voit la langue exténuée, à voyelle on […]
Parfois, cette envie d' occulter les films, de se contenter uniquement des titres. Celui choisi par Serge Meynard nous invitait à bienveillance ? titre qui exhume un terme tombé en désuétude et que Debord aimait à employer pour nommer ces filles qui s'enivraient chez Moineau, quand aujourd'hui, qui voit la langue exténuée, à voyelle on subsisterait lascarde. Ici, on nous épargne au moins ces locutions tendances et autres cons tics de la racaille qui entachent habituellement les « banlieue-films ». Mais pour proposer quoi ? De puérils antagonismes est-ouest (Montreuil contre Versailles), la sempiternelle quête du père qui s'achève au bord de la mer, et une démission généralisée : personnages, rythme, récit, dialogues, en berne. Pour les comédiens, qui ont plutôt nos faveurs, difficile de prendre ainsi appui sur le néant. Pour le spectateur, terrible lassitude devant ces films inhabités, cacochymes et transparents dans le flux des sorties, anonymes comme un Martin dans le bottin. D'une inutilité telle qu'elle en contamine jusqu'à cette notule.
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