Vendeur

 « Dove” : on n’a pas pu s’empêcher de remarquer ce nom inscrit au tableau noir, dans une séance de motivation des équipes de vente qui donne dès les premières minutes le ton d’un film dont le héros s’appelle, lui, Serge.

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Dove, Serge : prénoms de deux des personnages principaux d’une certaine trilogie qui propulsa il y a vingt ans Gilbert Melki au devant de la scène – peut-être un hasard, mais clin d’œil ou pas Vendeur est bien le corollaire sombre, l’ombre portée de La Vérité si je mens !

Melki a troqué la tenue de l’homme d’affaires bling-bling pour celle du commercial anonyme mais acharné. Le biz, les négociations, l’art délicat de l’arnaque, les conquêtes féminines qui vont avec, tout ça subsiste, non plus sous la forme d’un lifestyle triomphal qu’on mène chemise ouverte, mais d’une pénitence, d’une croix qu’on porte seul dans les ZAC de grande banlieue, entre une jardinerie et un concessionnaire automobile, condamné à vendre jusqu’à son dernier souffle de rutilantes cuisines équipées.

Jet-set prolétaire

Film ambigu que ce Vendeur, où Melki incarne un virtuose de l’extension de garantie au zénith de sa carrière, volant infatigablement d’une mission à l’autre, entre restaurants d’autoroute, passes dans une chambre du Campanile, lignes de coke pour se remettre en selle et, surtout, absence totale de vie personnelle. Jusqu’à ce qu’un fils en mal d’argent (Pio Marmaï) apparaisse et que, de peur de le voir entrer dans la même spirale, Serge fasse tout pour l’en empêcher.

Avec ses ellipses étranges, ses personnages qui disparaissent, ses infos manquantes, Vendeur paraît un peu rafistolé mais ose le pari de fabriquer autour de cette vie de commercial franchement déprimante un improbable climat de jet-set quasi prolétaire (on fait du chiffre mais on est l’esclave de ses résultats, on vit vulgairement, etc.), livrant un constat social et humain d’une grande amertume.

Vendeur de Sylvain Desclous (Fr., 2015, 1 h 29)